La peur, partie 1

Il est 6h30, jeudi matin. Je suis assise dans un wagon de la ligne orange qui m’amène vers Mont-Royal. Cette heure et celle qui suit m’appartiennent. La fatigue est là, lourde. Je sais qu’elle me quittera dans quelques minutes quand j’aurai fait les premiers mètres de ma course. Pour l’instant, mes paupières prennent le pas sur toutes mes autres préoccupations. Je profite du moment. Le wagon est presque vide, un ou deux hommes avec leurs boîtes à lunch en fer blanc, une dame haïtienne assoupie. Je sélectionne le disque qui accompagnera ma course et ferme ensuite les yeux. Encore deux stations avant de rejoindre la montagne.

Soudain, un éclair. Je sens que ma mâchoire va se disloquer, que mes dents d’en bas vont tomber, je sens déjà la tumescence de ma joue droite, mon cœur battre la chamade, mes os qui craquent, la douleur lancinante à ma tête... déjà. Un instant d’effroi. Je n’y comprends rien. Je tourne ma tête vers la droite : un jeune homme de 35 ans environ, livide. Le train s’arrête. Il se lève et quitte le wagon. Il me reste une station. Pourquoi ? Moi ? J’ai peur.